Wislawa Szymborska | Nuvole / Clouds

Dovrei essere molto veloce

nel descrivere le nuvole -

già dopo una frazione di secondo

non sono più quelle, stanno diventando altre.

La loro caratteristica è

non ripetersi mai

in forme, sfumature, pose, disposizione.

Non gravate dalla memoria di nulla,

si librano senza sforzo sui fatti.

Claude Monet | The Clouds, 1923-1926 | Musée de l'Orangerie

Ma quali testimoni di alcunché -

si disperdono all’istante da tutte le parti.

In confronto alle nuvole

la vita sembra solida,

pressoché duratura e quasi eterna.

Di fronte alle nuvole

perfino un sasso sembra un fratello

su cui si può contare,

loro invece sono solo cugine lontane e volubili.

Gli uomini esistano pure, se vogliono,

e poi uno dopo l’altro muoiano,

loro, le nuvole, non hanno niente a che vedere

con tutta questa faccenda

molto strana.

Al di sopra di tutta la tua vita

e della mia, ancora incompleta,

sfilano fastose così come già sfilavano.

Non devono insieme a noi morire,

né devono essere viste per fluttuare.

Maria Wisława Anna Szymborska (1923-2012) was a Polish poet, essayist, translator and recipient of the 1996 Nobel Prize in Literature "for poetry that with ironic precision allows the historical and biological context to come to light in fragments of human reality".

Clouds

I’d have to be really quick

to describe clouds -

a split second’s enough

for them to start being something else.

Their trademark:

they don’t repeat a single

shape, shade, pose, arrangement.

Unburdened by memory of any kind,

they float easily over the facts.

What on earth could they bear witness to?

They scatter whenever something happens.

Compared to clouds,

life rests on solid ground,

practically permanent, almost eternal.

Next to clouds

even a stone seems like a brother,

someone you can trust,

while they’re just distant, flighty cousins.

Let people exist if they want,

and then die, one after another:

clouds simply don't care

what they're up to

down there.

And so their haughty fleet

cruises smoothly over your whole life

and mine, still incomplete.

They aren't obliged to vanish when we're gone.

They don't have to be seen while sailing on.

Vincent van Gogh | Wheat field under thunder clouds, 1890